JOAN MIRÓ...

...y la poesía de los signos y las constelaciones como ojos que miran en la noche enamorados de una mujer cercada por el vuelo de un pájaro y el canto de un ruiseñor bajo la lluvia.

“A pintar como los grandes maestros, aprendí enseguida, aprender a pintar como los niños me llevó toda la vida"
Pablo Picasso

“Miró, quiere decir: el que mira, el que sabe mirar.”
Joaquim Prats

Para él, un simple asterisco no es otra cosa que una estrella y esos círculos violetas, nada menos que lejanas constelaciones siderales. A la luna le enseño que podía ser azul, verde, anaranjada o de cualquier otro color. “Tenía la necesidad de escapar…” decía, y se escapaba libremente del arte de academias.

Y así funda legiones de personajes que en las noches persiguen los rastros fosforescentes de los caracoles, perros que ladran a la luna, golondrinas de amor y gotas de rocío caídas del ala de un pájaro para despertar a mujeres dormidas a la sombra de la tela de una araña. Para él, en una naturaleza muerta no puede faltar un zapato viejo y una mujer sentada no es otra cosa que un pájaro sin otro destino que el verano. Con él, una libélula de alas rojas es capaz de perseguir a una serpiente deslizándose en espiral hacia un cometa y una sonrisa no es más que alas flameantes.

Por eso, un veinticinco de diciembre de mil novecientos ochenta y tres, se mira los adentros y recorre uno a uno sus cuadros, sus collages, sus murales y acaricia secretamente a sus estrafalarias esculturas. Piensa en los amigos, en Prats y sus sombreros, en Llorens, el maestro ceramista y sus baldosas para el mural del Sol y de la Luna en el edificio de la UNESCO en París. Por un instante cierra los ojos y piensa en Pilar, su mujer y en María Dolores, su hija. Recuerda la Rue Blumet donde instaló su primer atellier en los años veinte. Rememora con una sonrisa el fracaso de su primera exposición en la galería L´ licorne. Le vienen a la memoria Artaud, Hemingway y Henry Millar. Los surrealistas Bretón, Aragón, Prevert, Man Ray y Dalí. Recuerda a Picasso, Arp, Magritte y las escenografías que pintó junto a Max Ernst para los ballets rusos de Diaghilev. Piensa en España, en la República, en la Guerra Civil y cierra el alma… Aidez a Spagne grita con un puño cerrado sobre un fondo azul celeste.

Sale a la terraza y suspira hondo llenándose los pulmones con todo el aire de las ramblas de su Barcelona natal. Mira y ve la casa y la calle de su infancia y se trae sus colores. Y se trae los verdes de Terragona y los rojos del Mointroig y todo el azur del mar de Palma de Mallorca. Recoge caracoles en la playa desierta, hunde las manos en la arcilla, elige cuidadosamente los esmaltes, acaricia la tramada textura de una tela que espera inerte sobre un caballete en un rincón, prueba un óleo con un toque de pincel y se va… así se va este joven de noventa años. Así se va para siempre, quién sabe adonde, a dibujar y a pintar como los niños.
Xabier

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